Sugimoto Shirogora Minamoto no Yoshinaga, de trinta e quatro annos, escreveu o seguinte Sinto o coracao feliz pela agonia que soffro, ao dar a vida pela patria este, por um gesto respeitoso, offereceu as entranhas aos francezes.enfiando pelas lojas, mercadejando bonecas, quinquilherias, guloseimas, as mil e mil transporte na celula frivolidades que vao constituir os fructos d'essas estupendas arvores de Natal, prestes a surgirem nos saloes.Izagani e Izanami, os deuses iniciaes e creadores, formaram o Japao e tiveram por filha, Amaterasu, a deusa do sol, e outros filhos, todos com maravilhosos attributos.O humorismo japonez nao se limita as artes divulga se nos costumes do povo, transporte na celula nos seus habitos quando nos intromettemos na intimidade indigena, ainda o espectaculo de inesperados disparates, de requintadas extravagancias, vem ferir a nossa pupilla e prolongar nos o espanto.pois nao se esqueca que ha mais de trinta invernos vae durando a triste formatura.Acontece que a tristeza, borboleta negra das trevas, foge espavorida da minha convivencia poiso os olhos na transporte na celula deusa, e desato a rir perdidamente e assim me tornei o homem mais divertido d'este mundo.Alli, outro bosque, de bordos, de momiji em novembro, a sua tenue folhagem digitada passa do verde claro ao escarlate o scenario adquire assim deliciosos exotismos ultra terrestres, como se a gente se achasse de repente pisando o solo de Marte ou de Saturno.Priez pour transporte na celula lui.Enormes borboletas pretas, nunca vistas, sugam as corollas.Priez pour transporte na celula lui.Distinguia na turba os humildes, os bons, os opprimidos e tambem os impostores, os verdugos, os infames.Kitashiro Kensuke Minamoto no Katayoshi, de trinta e seis annos, escreveu o seguinte Para legar o seu nome a posteridade ha um transporte na celula meio o sacrificio da vida.Commovem me assassinos Sim os annos foram correndo sobre os factos e esfriaram os rancores.Pesa aqui, no cemiterio, mais duramente por certo do que em outro logar, a aspereza de um triste dia de inverno, sem sol, sombrio e humido paira no ar uma poeira levissima de neve, que mal se ve, mas fere o rosto como picadas de alfinetes de quando em quando, uma rajada fresca sacode a rama dos pinheiros, corta o silencio entao um vago murmurio de folhagem, da folhagem sem duvida, mas que acaso poderia transporte na celula parecer o palrear dolente dos mortos uns com os outros, de cova para cova.
